Frank McCourt nos deja

Ha muerto Frank McCourt a los 78 años tras sufrir una meningitis y un severo cáncer de piel. McCourt nos deja huérfanos tras regalarnos la historia de su vida en las maravillosas Las cenizas de Ángela o Lo es. El irlandés, Premio Pulitzer, consiguió relatar su durísima infancia, primero en Irlanda, y luego su adolescencia y juventud como inmigrante en Nueva York, sin caer en sesiblerías ni resultar empalagoso. Su manera de escribir era directa y franca, esto es lo que hay, parecía decir, y no perdía el tiempo en autocompadecerse. Sí, él y sus hermanos vivieron una vida muy dura, pero a pesar de que sus novelas tienen momentos muy trágicos e incluso de un patetismo extremo, siempre hay un momento para la risa, para el cariño. Lo bueno de McCourt es que parecía decirnos, sí, la vida es muy dura, que me lo digan a mí, pero siempre hay esperanza, la vida es lo suficientemente hermosa como para que valga la pena seguir para adelante y comernos cada segundo de existencia de un bocado, como si fuera el último y el más precioso de los tesoros. Las cenizas de Ángela fue llevada al cine, en una adaptación más que correcta, con una brillantísima actuación del siempre soberbio Robert Carlyle, encarnando al padre borracho de los niños. Me gusta especialmente la foto que he encontrado para ilustrar este post del escritor riendo alegremente, creo que es así como debemos recordarle, una persona optimista, que a pesar de haber pasado hambre, frio, haber perdido a su madre y a varios hermanos, y haber pasado un vida muy dura, supo extraer lo mejor de la vida y enseñarnos ese mensaje de superación. Creo que McCourt es de esos autores que nos hacen valorar más lo que tenemos y sentirnos tan absurdos de quejarnos y lamentarnos por nada, cuando en realidad lo tenemos todo.